Poesía   DANIEL FREIDENBERG nació en 1945 en Argentina. Además de poeta es periodista y crítico e integra el consejo de dirección de la revista Diario de Poesía en Buenos Aires. Publicó los siguientes libros de poesía: Blues del que vuelve a casa (1973), Diario en la crisis (1986) y Lo espeso real (1996), además de numerosos ensayos y prólogos. Es autor de una quincena de antologías de poesía, en su mayor parte argentina y latinamericana. COMO LA MONEDA TIRADA EN LA CALLE... Como la moneda tirada en la calle, como la moneda gastada y            variada en color, como eso que antes era una moneda y hoy pregunta por nosotros. La historia está por empezar, los temas contra esa escena se apelmazan y no hay tristeza ni alegría especialmente, no hay                      sino formas durando que esa moneda ya no compra ni paga. Ella está aquí para otra cosa y eso nos basta, digo yo. SI ALGO QUIERE DECIR ESE BREVE MANCHÓN (LA MOSCA)... Si algo quiere decir ese           breve manchón (la mosca posada junto al plato)                  yo no lo sé: antes creía saber, pero las cosas pasaron de otro modo. Ahora digo "mosca" y es bastante: ni ella responderá, ni la palabra se acercará a tocarla ni yo sabré algo más. Y aunque esa forma ajena                      se vaya volando, la palabra está acá llena de pelos, oscura, intratable. ESO QUE TRATA DE CRUZAR LA CALLE.... Eso que trata de cruzar la calle es una cucaracha literalmente No hay odio ni hay desprecio bajo el sol: cosas que brillan y otras no, convexidades, ángulos. No el amor fue hecho aquí, tampoco la guerra, sí modos de nombrar alrededores de la guerra o el amor como quien tienta la consistencia de las cosas. Y aquellos seis puntos negros en el muro, son marcas de balazos aunque parezcan aves volando sobre un cielo gris. EN EL CHARCO DE LA LLUVIA, EL TROZO ARRANCADO DE UN CARTEL.... En el charco de lluvia, el trozo arrancado de un cartel no termina de hundirse.                                No el amor fue hecho aquí,                                tampoco la guerra. Sí modos de nombrar                                alrededores de la guerra o el amor como quien tienta la consistencia de las cosas o ama. El aire mueve por momentos reflejos, toques de quietud cambiante que la mirada ronda como un perro marrón. "¿Esto nomás?" preguntan los que antes eran ángeles                                 y ahora ni cuervos son. Azul negruzco, blanco y rojo sangre sobre colores de cielo nublado.                                 "Y el tránsito apiñarse vi,                                 como manadas                                 marchando en el río del tiempo,                                 como si nada ya tuviera fin.                                 Como si nada ya tuviera fin,                                 como si al fin nada estuviera esperando." MARCHANDO EN EL RÍO DEL TIEMPO, EL TRÁNSITO... Marchando en el río del tiempo, el tránsito como manadas, como si nada ya tuviera fin, como si nada ya, como si al fin nada hubiera esperando: las migraciones del salmón, la ley oscura en el ADN del reno. Música de motores al fondo del mundo. Como un borracho que busca incorporarse en la aridez de una madrugada infinita, el alma sale a mirar lo que ella no es. O al modo de una chica recién levantada dando unos pasos en el aire de la mañana de diciembre o temerosa de diciembre que manda sus bloques de luz. "Esto es lo real": motores al fondo del mundo, la luz. Aves negruzcas (dos palomas) en la reja se asustan y salen volando. No hay conclusiones: algo estaba y ya no.

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