DIEGO JESÚS JIMÉNEZ   <--volver FIESTA EN LA OSCURIDAD Arrodillado ante tu cuerpo. ¡Oh tú!, verdad hecha de flores, apacible paisaje de reyes y criados dando caza sobre el jarrón vacío del recuerdo a ciervos encantados bajo un ciclo de nubes en jauría y sin paz. Y así la imagen del séquito encendiéndose en el fondo del ojo del animal que ha muerto. Brillan las armaduras de los guerreros que regresan; se oyen en su mirada los cascos del caballo que cruza y el frío del relincho. Rocío de la noche, sueño que me ha olvidado, eres; imaginada por mi lengua, nacida en el inmenso nublo de la memoria. Álzase en el concierto de los aires y en la luz hecha música. Inventada apareces, ¡oh tú!, espejo de las sombras, oscuridad de invierno, pájaro de las corrientes dibujado en el agua. Hace tiempo matáronme. La imagen de la muerte reposa hoy en tus ojos. Sueña el laúd en la alfombra de la noche, olvidado.            Beso tu corta edad; subo la falda aquella de la infancia, llora el deseo crecido en la niñez. Allá sobre el más hondo dolor de haber vivido, yo te amo. Mientras, la luna entre los árboles quema su sueño en libertad. Como un nido el deseo se sostiene en la cumbre de un desnudo dichoso. Otros días anduve entre las sábanas de la prostitución, donde se acepta nuestro beso como negocio, no como naufragio.                                   Y cae la tarde, y en los ojos del ciervo las estrellas se olvidan. Cuántos cuerpos que me despreciaron, desde el tuyo me aman. ¡Oh!, cuántos rostros y pechos y desnudos nacen de ti, silenciosa y oculta, fiesta en la oscuridad, flor que ha crecido sin juventud, y yace sobre la tumba de su arena, como un dios inventado.                                                               Sobre el jardín cae la lluvia incendiándose. Tras el disfraz de su linaje monta el rey en las hembras de los labriegos. Cruzan las águilas baldías del corazón, la cumbre de la sangre. Rara es la complacencia de esta orgía donde la servidumbre asciende, humillada entre risas de licor medieval; movidos por los hilos del alcohol, amenazados por la navaja del destino, bufones de este reino, donde tan sólo somos los residuos de una hoguera apagada.                                              Mira nuestros desnudos, ese reflejo de oro de nuestra pobreza, ardiendo en la mirada de cristal, tendido en los profundos                                                                                                                          bosques de los ojos del ciervo que, hace años, mataron. Tu cuerpo es residencia y es hogar de otros cuerpos. Sobre tu espalda crecen los milagros, vienen a beber de mi sed otras espaldas. ¡Oh! mira, ésa de hombros tranquilos, llena de soledad y de humildad, o esa que respira en asombro, derribada y gentil; o aquella de vuelo moreno como el del halcón; o esa otra de ahí , amiga de la noche, que no tiene nombre, sino precio; o la que se arrodilla cuando ama, esa que nace del olvido y ya tiembla de amor. En tu cuello indefenso aún vive toda la adolescencia y la inocencia de aquellos días. Cárcel y hospital es la luz para los sentidos. La claridad destiñe a la materia; envilece el sonido de las palabras, quema las sombras, desvanece el recinto de los sueños y el lecho donde amaban.    En qué perdido paraíso, sobre qué antiguas nubes rezan por ti mis ángeles. Qué negras alas llevan mi cerebro a tu cuerpo. En los altares de la carne cumplen el dolor y la vida. Apaga tú esa noche, esa que en la mentira crece, que fermenta en la nieve del desdén y el olvido. Bajo las cumbres de la tarde bajo esa luz que, por un momento, da color de azafrán a la senda y al monte, la libertad nos mira con sus ojos vacíos. Parece que no fuera a cerrarlos jamás. (EL DEMONIO) En ningún lugar es venerado tanto nuestro demonio como en las iglesias. Esta es la casa de su infancia, y su sucio hospital. Y pasea -¿qué impulso o deseo mortal nos traicionó?-, vive de las casullas, duerme bajo el oscuro rincón de las sotanas. Nada amanece tan borracho como él. ¡Subir, y poder maldecir allí a la vida! Pero siempre, siempre se nos acuesta con el ama del cura, nace de entre las cortas faldas de nuestra orfandad.                                                   Prueba, prueba el mal vino de nuestra sacristía, de nuestro atrio o corazón en vela. ¿Sólo aquí es alabanza?, ¿sólo aquí se discute su falso precio?, ¿su sombra falsa y sin aventura? Miel que comeríamos, si llegase a cuajar. Mas como el duende de la niñez, nuestro demonio crece por nuestra sangre, bajo la pálida vigilia de nuestro miedo. Como una vieja mañana, piso su habitación. ¡Oh, niños rosarieros! No más, no más llanto sobre la noche; nunca la voz, el alto vicio y escándalo de nuestra soledad, de vuestra sola mirada sin perdón.                              ¡Oh!, hueco raso del día, que es ya la noche; acude, abre las puertas tú, deja que la mañana pise nuestra alcoba. Aquí, no fue el tranquilo respirar de las sombras; no en el rincón de casa vivió el duende, ni bajo la chimenea de nuestro ocio guisó su caldo, mojó sus hierbas, sus crisantemos, hizo sus recetas, sus fórmulas para la salvación. No en este trago seco de aguardiente o anís; ni tras la lumbre de las putas viejas, hartas de malicia y recados, de chismes y visitas, se esconde. Ni en la mano invisible del ladrón, él está. ¿Dónde entonces?, ¿dónde tú, bestia inútil, animal sin dueño?, ¿dónde tu presencia, que yo tanto he buscado?                                                           Siempre bajo el reclinatorio de la incertidumbre, a la sombra del púlpito, cerca del frescor de la cúpula, de nuestro ser, en vano.                                                                        Perdida la memoria de dios, el fraile sólo a ti acude, y por huir de ti te toca el ala. ¡Oh!, llegan los ángeles, nacen de tu cuerpo los ángeles: en él tiembla su amor. De qué odres o sombras de mi vida naciste tú; en qué viejos altares o sacrificios de mi sangre, recé por ti. Canta en la seca llanura del deseo mi infancia. Ven, ven como entonces, come tú de mi bajo ser que en ti anida. Gracias a ti es la ciencia y el mundo.        ¡Ah, si al fin tú existieras! AMANECIDA EN CUENCA A Andrés Moya     Grata y bien venida sea la lluvia que ahora cae sobre el tiempo, en Cuenca. Hondo son este que guarda en el umbral del dia a tanta eternidad. Hoy bebe de su sed la mirada en el júcar. Tiembla en el aire de la mañana toda la juventud y toda la vejez de la vida. Abrasa y yace con su sombra la flor, el verde, el claro cernido bajo el pino del sueño por donde el agua pasa en serenidad, y crece en su paciencia el fruto; y bien madura, aunque quede en el árbol la humildad de su trino, como una existencia más, una existencia que hacia el galope de la nada muriese.        Es la lluvia, con su tropa en silencio, con su milicia derrotada quién baja y me despierta. La amanecida es un espejo roto. Hiela el enorme ojo abierto de la luz en el páramo. Como mujeres en costura, entre secretos falsos y verdades zurcidas, cose la realidad, da su puntada de hilo negro en la noche.   Huye un guerrero; baila el recado de la lujuria con el de la honradez. Escondido, asomado a su estrecho ventanal, a su frío desmonte nos mira el ser. Todo: lo verdadero v lo asustado por la verdad, lo falso y lo mentido, ¡oh, cómo a tientas y en traspiés aún busca su aguja y su alfiler, su dedal y su sábana, y allí nace el pespunte, y allí el zurcido de nuestra                                                                                                                          presencia. mira a su alrededor!     Nadie, sin embargo, pudo soñar aquí. Siempre la luz, siempre la misteriosa claridad del                                                                                                                                  día nos despierta en su sueño.     Lavo mi ser en ti, ¡oh río del tiempo!, Júcar indefenso y tenaz. Sé tú ese vidrio, como el cristal claro de la helada en la noche, ese                                                                                                                           sollozo, ese ruido que aún busco, que casi veo allí, al raso, bajo la sola vida del hombre.      Entre ese vino que pone en mis labios amistad, y entre mi tristeza que me defiende y casi me perdona, ¿qué hay? ¡Oh! río que al recordarte mojas la infancia todavía, inundas, lavas mi dolorosa juventud, la deplorable y venturosa y                                                                                                                               fría cima del corazón. Aún sigue ahí ese árbol, dándole sombra y dicha, y frescor a la senda. ¡Cómo esa rama, casi ya sin aliento, aún sirve con su vejez al nido! ¡Oh, cómo sigue el suicidio protegiendo mi vida!     Sobre días remotos cuaja la luz; se aparece la noche entre prostíbulos, entre trastiendas llenas de demonios y de ángeles. Los andamios del aire, estas piedras altísimas, como barcos que en un silencio eterno navegaran el estiaje de la vida. ¿Qué fue de la existencia aquí? ¡Oh! ¿qué hizo el hombre para ser así castigado?    Mientras piso la noche, la noche tuya tan lejana siempre, y es el primer albor y miro y casi veo el más alto suceso de la lluvia encendiendo la aliaga de los sueños, viene, viene desde el pinar la noche amanecida. de Fiesta en la oscuridad (Madrid, 1976)

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