EL" NADAÍSMO" Y SUS CONTEMPORÁNEOS   El Nadaismo, se constituyó en los años 60 en la más irreverente propuesta literaria contra el ambiente cultural establecido, la academia, la iglesia y la tradición colombiana, acorde con varios movimientos vanguardistas que se gestaban de forma paralela en América latina y el mundo. Liderado por Gonzalo Arango El Nadaismo reclutó a varios jóvenes de distintas regiones del país, quienes redactaron varios Manifiestos con sus propuestas y apreciaciones del entorno. La muerte trágica de su fundador Gonzalo Arango y de varios de sus integrantes, hizo que el movimiento nadaista llegará a su fin de manera prematura dejando su iconoclasia como legado al parnaso litarario nacional. Autores como Mario Rivero, Eduardo Gómez, Germán Espinosa, José Manuel Arango, Giovanni Quessep entre otros, marcharon cronológicamente con los nadaistas pero estética y literariamente mantuvieron su independencia e insularidad, tanto en sus vidas como en sus obras. El presente número dedicado al NADAISMO Y SUS CONTEMPORÁNEOS fue realizado por los poetas Mario Rivero y Federico Díaz-Granados.   LA SALVAJE ESPERANZA Eramos dioses y nos volvieron esclavos. Eramos hijos del Sol y nos consolaron con medallas de lata. Eramos poetas y nos pusieron a recitar oraciones pordioseras. Eramos felices y nos civilizaron. Quién refrescará la memoria de la tribu. Quién revivirá nuestros dioses. Que la salvaje esperanza sea siempre tuya, querida alma inamansable. GONZALO ARANGO (1931-1976)   RUEGO A NZAME Dame una palabra antigua para ir a Angbala, con mi atado de ideas sobre la cabeza. Quiero echarlas a ahogar al agua. Una palabra que me sirva para volverme negro, quedarme el día entero debajo de una palma. Y olvidarme de todo a la orilla del agua. Dame una palabra antigua para volver a Angbala, la más vieja de todas, la palabra más sabia. Una que sea tan honda, como el pez en el agua. ¡Quiero volver a Angbala! JAIME JARAMILLO ESCOBAR (1932- ) (Nadaísta)   AMANECER Mi soledad huele a húmeda sombra La noche de las brujas se esconde en los tupidos bosques Bajo las alfombras agonizan los gnomos Mis brazos están todavía curvados por tu cuerpo. Recomienza la vigilia y renace la muerte. Alguien camina sin rumbo soñando con un pan Anochece el día de las bombillas rojas en los sótanos El crepúsculo perpetuo de las grandes fábricas se toma sonoro como un río Un niño desnudo contempla los frutos del huerto El día galopa como un caballo blanco La luz implacable persigue tu recuerdo hasta aplastarlo Contra los rascacielos deslumbrantes reclinados contra el cielo. EDUARDO GOMEZ (1932- ) ANTES DEL TIEMPO No se trataba de fundar una ciudad. Necesitaban habitar el futuro como un primer asombro de las recordaciones, y hablaban un idioma desconocido entonces por el pasado. No tenían historia ni tenían un ruido de espada entre los huesos. Pero llegaron y fundaron el dolor y la muerte que al fin necesitaban para estar en el mundo. FELIX TURBAY TURBAY (1933 - )   PALABRAS A UN AMIGO QUE SE LLAMA DIOS 1962 un día cualquiera los hombres han puesto en órbita otra cápsula El astronauta dijo que la tierra es una bolita azul con tempestades y que Tú no estabas ni dentro ni fuera Crece el día el estroncio 90 está en la respiración está en la luz cae sobre los burros y su carga de flores Crece el día El sol se estira en lenguas dulces sobre el campo quema la piel del agua y de los amantes y un vaho de fornicación asciende crece el día Uno no se cansa de estar vivo aunque se siga anudando la corbata aunque se sienta el tableteo de las ametralladoras aunque la muerte caiga engordando la tierra En fin amigo Dios es 1962 en todos los almanaques y pueblos oscuros siguen envueltos en su fiebre construimos casas y bombarderos que tienen extendidas bajo las alas las ciudades que no conocemos No tengo más que contarte estoy solo como un recién llegado tal vez me compre un elefantico para regalarle a alguien y aunque Tú no estés ni dentro ni fuera te pido desde mis dientes de maíz que nadie se vaya en el verano Amigo Dios Tú que hiciste el mundo en siete días que de tu mano salieron mansos valles y delgadas colinas yo te pido por todos los que no dicen nada Te cuento desde este bosque que nadie parece malo cuando atraviesa una avenida o piensa que fue niño Yo los he visto amigo Dios corroerse y descender como una avalancha cuando el crepúsculo toma posesión de la ciudad persiguiendo los días que se les fueron uno tras otro hacer el amor y luego sonreír al secarse los órganos con una toallita de papel inocentes y hostiles a la humedad de sus cuerpos Limosnear constelaciones y veranos sin saber que el mundo ya está viejo bajo su apaciguamiento de eternidad y que la bomba caerá ¿Caerá la bomba sobre la bolita azul? Mario Rivero (1935-) EN LA EDAD SOMBRÍA somos los hombres al borde del abismo somos los hombres de la edad sombría somos los hombres al borde del abismo donde siempre hemos estado y estaremos y no es abismo sino pantano espeso somos los hombres de la edad sombría más cerca del fin y lejos del principio y no es abismo sino pantano espeso donde siempre hemos estado y estaremos hundiéndonos cada vez más hondo en la densa manigua de la edad sombría. NICOLÁS SUESCUN (1937)   DIARIO DE INVIERNO Noviembre cae a trozos sobre la superficie y el tiempo permanece con su glacial apodo En la Rue de Medicis una vieja enumera sus castañas, los amantes se besan contra los muros y los pintores abrigados dibujan las azoteas. por Rue de Medicis pasan delante por la tarde el oriental con sus ojos horizontales el latino de acento flexible el africano con su bello color de tierra, pasa también el rubio de Escandinavia. La vieja anuncia ahora sus castañas. en esta tarde de noviembre cualquier habitante de la tierra debe sentir pesada su osamenta nadie debe dudarlo ni decir que siente lástima en las uñas. Por todo el mundo se anunció: «Una bomba ha caído sobre una escuela de niños en Vietnam», a esta hora los loros plenipotenciarios estarán bebiendo sangre fresca mientras una ciudad humeante agoniza bajo las estrellas de bambú Noviembre cae a trozos sobre la superficie y el tiempo permanece con su apodo glacial. JORGE ERNESTO LEIVA (1937 - )   EL SER NO ES UNA FABULA El ser no es una fábula. Este sol que nos mueve en silencio incendia todo. No somos inocentes? Cada sueño tiene su duro encanto. Aquí la lluvia perdió sus hadas y su blanca sombra, aquí, a la orilla en que Dios está solo como destino, en la noche del viento. Vuelan tardes y frutos, ruedan cuerpos por la luz en declive, por el agua. Apenas recordamos la caída donde la muerte se llenó de pájaros y alguien gritó que el cielo es imposible. Pero nosotros no queremos dar el salto. Nos negamos a la dicha. El ser no es una fábula, se vive como se cuenta, al fin de las palabras. GIOVANNI QUESSEP (1939 - )   POEMA DE INVIERNO Llovió toda mi infancia. las mujeres altas de la familia aleteaban entre los alambres descolgando la ropa. Y achicando hacia el patio el agua que oleaba a los cuartos. Aparábamos las goteras del techo colocando platones y bacinillas que vaciábamos al sifón cuando desbordaban. Andábamos descalzos remangados los pantalones, los zapatos de todos amparados en la repisa. Madre volaba con un plástico hacia la sala para cubrir la enciclopedia. Atravesaba los tejados la luz de los rayos. A la sombra del palo de agua colocaba mi abuela un cabo de vela y sus rezos no dejaban que se apagara. Se iba la luz toda la noche. Tuve la dicha de un impermeable de hule que me cosió mi padre para poder ir a la escuela sin mojar los cuadernos. Acababa zapatos con solo ponérmelos. Un día salió el sol, ya mi padre había muerto. JOTAMARIO ARBELAEZ (1940-)   XVIII Ahora que las niñas se desvisten con un secreto temor y en el fuego bailan duendecillos azules por las calles que tienen nombres de batallas voy, solitario y vano y pienso en la dulce saliva de la doncella que en algún lecho madura y gime y visita otro duro laberinto como de una ahogada veo su frente a través del agua del sueño de noche, en este parque donde tengo cuatro sombras bajo el antiguo insomnio de las estatuas. JOSE MANUEL ARANGO (1937-)   POEMA Mi alma no soporta los lugares. Estoy solo, pero una cortina interna me ciega y hace mi piel mil veces más pesada. He aquí que respiro sólo humo y a veces quisiera matar a esa señora. ¿Seré yo el hundido de mi generación? ¿El que no mentirá para obtener el oro? ¡Ah!, yo mentiría por el oro para poder regresar y ver el paisaje y quedarme dormido sobre esos dos cuerpos. Soledad, refréscame. DARLO LEMOS (1942 -1987) (Nadaísta)   NOCHE SECRETA Busqué a Dios con sinceridad y paciencia en el directorio telefónico y en aguas mansas y en aguas turbias y en las precipitaciones de agua Lo busqué en la ausencia de los que amamos y en los desperfectos de nuestras mansedumbres Me fui tras El por pequeñas ciudades y busqué su fotografía cada mañana en el periódico Amé en la risa de la muchacha Su risa y en la mirada de mi prójimo Pero encontré la muerte en todas partes (buscar es lo que importa) EDUARDO ESCOBAR (1943 - ) (Nadaista)   PAISAJE De ese paisaje que era nuestro ya no queda nada. Con una almohadilla borraron los árboles mohosos de tiza y a la dicha del cemento tiraron la poca yerba que se había trepado por las aceras. En las estrechas calles donde rondaba la penuria un acento de olvido se posó como gallinazo sobre la carne podrida, y con los recodos del hambre, en los cuales una prostituta o una puñalada esperaban con la hoja abierta, hicieron una especie de argamasa para los pilares de la ciudad. Lenta y discretamente le iban dando empujoncitos a la miseria hasta que la tiraron por detrás de la estación del ferrocarril. ARMANDO ROMERO (194 -) (Nadaista)   HISTORIA PARA CONTAR A UN NIÑO BENGALÍ El casco rojo del soldado puso en la calle un sol de medianoche. La ciudad por entonces ardía en los puñales y el miedo se quedaba tras los pasos. Nadie había: ni viento ni aires respirables. La pólvora en pájaros recientes perforaba el cielo y a lo largo hubo árboles que nunca fueron árboles sino horcas con follajes. Y se -lo dicen los despachos noticiosos- que el hambre encumbra cuervos sobre aldeas y que en los campos los perros arrastran, del borde los caminos, los cuerpos caídos en la huida. Toda generación pierde su guerra y hay que hacerse a la idea de que pronto pasará lo que se teme, ahora que nunca es extranjero un hombre muerto. LUIS AGUILERA (1945- ) Siguiente

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