TEXTOS DEL VIDEO MUERTE SIN FIN Por Damaris Calderón   GUIJARROS Hojarasca del mar De la inutilidad de los deseos nacen las costas Duras formas concisas Ilusorias empalizadas. León Felipe les cantó astros que nadie nota Y ese dolor no cabe en los bolsillos De quien se agacha por curiosidad Húmedas piedras que sangré No pìedras pedernales Así ha sido mi vida Algo que brilla oscuro allá en el fondo.   MI PROPIA CARA: Un pozo ciego   NATURALEZA MUERTA Nada delata la pasión el cansancio Días imaginables En la vida de un hombre. El cuchillo La sangre La boca contra el suelo La cabeza estrellada Yacen con la misma impasibilidad Que la mesa La cesta La rodaja de pan El florero Las frutas.   MI CABEZA ESTA EN OTRA PARTE Literalmente: Literalmente: Fuera del camino. Como el herido convaleciente que no puede ser llevado en hombros. Monsiur Guillotind Inventó una máquina para separar la cabeza del cuerpo. (La cabeza cortada contempla las cosas tal como son; el Presente puro, sin ningún significado, sin arriba ni abajo, sin simetrías, sin figuras. Sin desesperación.) Rápida y eficaz. Como el racionalismo.   Es un oficio duro Me dice el verdugo el sepulturero Y acomoda cadáveres Montón de carne humana con naturalidad El no ha leído a Shakespeare suda Quiere que esto termine cuanto antes. Cuando regrese a casa Golpeará a su mujer besará a sus hijos Se dormirá en paz como cualquier difunto.   CESPED INGLES Los segadores tienen una rara vocación por la simetría Y recortan las palabras sicomoro, serbal, abeto, roble. Guardan las proporciones como guardan sus partes pudendas. Y ejercen sin condescendencia El orden universal Porque el hombre -como el pasto- también debe ser cortado.   SILABAS.ECCE HOMO Hablar del pájaro parlante Parlanchín posado en una rama Canatando (como diría Juan Luis Martínez) En pajarístico. Y el hombre es una lápida Un cuarto oscuro, una silla vacía Y una lámpara. El que se aproxima a la lámpara Puede encontrar una salida (o la ilusión de una salida). ¿Hay salida posible hacia fuera o toda salida es hacia dentro, hacia el reino de la raíz? Hundirse como Virginia Woolf Con los bolsillos llenos de piedras en el río. He ahí la verdadera ganancia. Lo que no alcanzan los nadadores de superficie. El optimismo es una bandera a media asta Pero ostentada con júbilo. Un consuelo o un autoconsuelo: "Yo me levanté de mi cadáver y fui en busca de quien soy". Como el cirujano corta, Las sílabas se parten. Carne de la escisión, Escisión de la carne. Un pájaro vino con la cabeza vendada una esquirla de la tercera guerra mundial Apollinaire cantando en una jaula los tetradragmas de oro de Ezra Pound. Como la liebra en el soto, La palabra en el lenguaje. La anguatia salta el perímetro Y echa a correr por las azoteas.   EL ASESINO El asesino es un bello animal Socrático, pero al revés. Si Sócrates reprimía sus impulsos, el asesino, con diafanidad, los saca a la luz.El no vela por su alma, sino por las nuestras. Todos los Estados saben que las coartadas del asesino son nuestras coartadas, que él asume generosamente. El asesino es así el elemento estabilizador de la comunidad, la pieza que nos permite creer en ese refinamiento supremo de la crueldad: la cultura. (Nietzsche). Cuando las noticias de la prensa vienen manchadas de sangre, la mano tiembla, la leche se derrama. Como tigres alimentados con zanahorias, sentimos que el asesino redime la especie. Nuestros impulsos, nuestros apetitos, nuestras latencias, son ejecutadas por la mano del asesino. ¿Qué sería de nosotros sin el asesino? Gracias al asesino podemos descansar en paz. Somos civilizados. Repudiamos la pena de muerte.   EL HILO Trato de contar esta historia como mi madre usa el hilo. Mi madre enrrolla el carretel en su dedo izquierda, corta la hebra con los dientes y la puntada fluye. Pero mi historia se parte, y antes entrara el rico y el camello por el ojo de una aguja. Como en una foto desvaída, siempre tengo un año y mi madre veintinueve, inclinada sobre mí, con el pelo cayéndole sobre la cara. La belleza de mi madre es de una intensidad dolorosa:Pero las enfermeras llegan y me salvan -a mí, para mi madra- del cierre del cordón umbilical. Llamo historia al desgarrón para distanciaaarme. Mantengo la distancia precisa entre la aguja y el hilo, lo que va de una niña de un año a una anciana de veintinueve. Trato de contar esta historia como mi madre. Mi madre enrrolla el carretel en su dedo izquierdo, corta la hebtra con los dientes y la puntada fluye. Pero mi historia se parte, y antes entrara el rico y el camello por el ojo de la aguja.   Ver rostros en las pìedras Piedras en los rostros El árbol Axis mundi Me rompí la columna vertebral. Me   rompí la     co-     lum-   na   ver-     te-     bral.     VENTANA DE HOSPITAL Apestan como las tropas de un comboy en marcha. Sólo que no hay comboy Ni son sobrevivientes De ninguna guerra. Anclados Vaciados en sus camas Todavía respiran. Esperan Una posible redención. Gritan en sueños. Acercan Lo que fue un rostro Donde Sólo Está viva La rama.   VENTANA DE HOSPITAL (II) Sobre los desperdicios el sol también se pone. El médico raspa esos cuerpos Como el pintor la espátula. Hasta dónde son cuatro estas paredes Es algo que no podría decir mi mano izquierda Ni la derecha Ni las dos cortadas Buscándose En qué fatal Resignación. Aguzan     Picotean sus ángolos   Crecen Como una enfermedad desconocida Estas paredes Hasta dónde Infinitamente Cuatro.   Si la desesperación es al hombre Lo que al mono su cola, ¿esta enfermedad no es mortal?   "Y yo no soy y yo no soy y yo no soy" Con la cabeza apoyada en el hacha y la mano apoyada en la cabeza ( y yo no soy y yo no soy y yo no soy) sin saber cuál de las dos es más superflua, bajando en una yegua a tropezones: Memento morti. ( y yo no soy y yo no soy y yo no soy). Con el gusano labrándome el costado y las sobras del día reteniéndome. Como a cualquier hijo pródigo. siguiente

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