<-- volver LA DICHA VACANTE. Por Jorge Torres PADDOCK. Hay un día hermoso afuera y caballos Sobre la mesa de billar. Un ojo desorbitado limpiamente Fuera de su cuenca Que es por donde lloriquea La realidad pobrecita Realidad. Hay un día hermoso afuera y caballos Cegados por la luz en la partida, Sobre la mesa de billar Un ojo desorbitado limpiamente Fuera de su cuenca Llora. ÓXIDO DE OLVIDO. Aunque aceptemos que el paisaje no tiene dueño, y el supuesto propietario es un pobre sujeto que paga de mal talante sus impuestos, siempre será furtiva nuestra mirada, la mirada ----------- ----------- del turista (léase: viajero, transeúnte, pasajero caminante). Siente que le roba a alguien la belleza de la campiña. La primaveral florescencia de los manzanos. El sonido del beso de la ola sobre la playa. Las ingenuas rosas rubicundas. El estío sobre la hierba y todo eso. Viene de un lugar vedado donde la perspectiva es estrecha, oblicua. Él nomás sabe cuánto daño hace sobre el paisaje: esa mirada corrosiva restándole color, envejeciéndola hasta la evanescencia. Por ello el sepia de las fotos no es sino la ecuación de los colores: nostalgia y adioses, o sea, óxido de olvido. CONSTATAR QUE LA MUERTE ES RISA. La muerte de turista en Miami duerme ahora su propia duermevela en el sueño de un hombre ya maduro. Sólo que ahora es un muchacho, un joven que no ríe pero quiere. Es un sueño absurdo con palmeras, en la yacija húmeda del trópico. Paradoja misma que se ríe para sí ----------- en portugués ----------- en español chileno ----------- en español cubano que contiene su risa en la vigilia pero que no sabe qué es esto de la risa. Ni menos aún la sonrisa, que no sabe qué hacer con esos estertores que da la vida cuando despertamos en medio de sollozos, ----------- perplejos sintiendo que se nos ha levantado ----------- (una vez más) la falange del pulgar ----------- hacia el cielo. NO HUBO TIEMPO PAPA GALANURAS. Vacante se halla la dicha en la cumbre del dolor. Ningún rostro cordial donde descansar los ojos. Es verdad, es verdad, no tuve tiempo para galanuras no obstante me esforcé, quedé exhausto para justificar mis apareamientos, espasmos, convulsiones y estertores. Y es que a todos nos dieron el mismo capital en la partida: capital de Fe, capital de Dolor, capital de Gozo. Por cierto, nadie advirtió la materialidad deleznable de esas substancias. Y ahí está la vacancia: --------------- ------- placebos. Nada más que ----------- ----------- placebos. He ahí la vacancia. CANCIÓN. Sin lascivia lubrica la saliva. El que ayer amó en esos senos Se fue. No está más. Se extinguió. Turgescencia de magnífico pezón Gran lunar mayor, lágrima cauta Llora ahora resignada su miseria. Nostalgia, sí, de querubes otrora Que asidos a sus orlas y borlas Deleitábanse de su láctea preñez Ellos que, antaño, en ellos mamaron. Lubrica la saliva sin lascivia Fatigada e instalada en el fastidio De lengua en su caverna encarcelada: Roe el soez y acedo pan de lo senil. TEORÍA DEL ALIENTO. "Todos cantamos, pero sólo percibimos la canción ajena" Alfonso Reyes Beso mujeres que sólo aman mi voz. ¿Qué eco buscarán en el istmo de esas fauces? No. Es por la letra, dice una. Canción y cantiga importan más que toda melopea. ¿ No será acaso el simple canto de la úvula? Úvula rosada por el aire. Pulso de alvéolos, latir de bronquios, por qué no. Beso mujeres que sólo aman mi voz. ¿Esperan estas reencantarse como cuando el primer amante en la glotis y la epiglotis? ----------- ----------- ¿ Y el eco dónde ? Aprendices siquiera en el Arte del Mimo. Soberbias aspirantes, pronto saben que no es cosa de aplicar labios sobre labios para separar con chasquidos los carnosos bordes donde culmina el aliento. ¿Y qué dirá ese eco, Señoras ? ¿Acaso la queja o el gemido del que os amó por vez primera y la de todos los caídos en el mismo bregar, develará algo de aquel portento? ----------- ----------- Por ello, digo provisoriamente: ----------- ----------- beso mujeres que sólo aman mi voz, ----------- que no es más que éter -------------tesitura-- ------- vibrato --------metal - ---- ------------- coloratura melodía -------- --- ----------- ----------- timbre ----------- -------puros nombres ----------- ------ para el prodigio ----------- pues mi voz no existe si ----------- ---------- vosotras ----------- -----no me besárais ----------- V o s o t r a s q u e s o i s ----------- --el otro pulmón de Dios. DE LO QUE SETEJE CUANDO SETEJE. ----------- ----------- ----------- ----------- "Lo que más importa en ciertas situaciones, es dominar a ----------- ----------- ----------- ----------- tiempo nuestra euforia". ----------- ----------- ----------- ----------- R. Char El fuego se consume en el hogar. Él sostiene la madeja. Ella ovilla diligente. Va y viene la silla mecedora. Indiferente, el perro bosteza. Aumenta de volumen el ovillo. Disminuye el ritmo del esfuerzo. El perro lame sus heridas. La gata ronronea de placer. El fuego se extingue sin premura. Hay preguntas suspendidas en el cuarto. No hay más lana que ovillar. Sólo palabras que se buscan en su enredo. LA ESTACA. He atado el reclamo del viento a una estaca para sumergirnos en las aguas del deseo. Mareas detenidas por tu inmenso pelo rojo, se confunden las algas, el sargazo del tiempo medrando a la vera de los humedales. Allí acuden las angulas al desove, allí donde los pezones de tus pechos se amoratan ----------- ----------- de avidez. Todo crece bajo el légamo portentoso de tu río, ----------- ----------- ----------- ----------- ----------- crece el vello de tus axilas, en medio del pubis, la revesa ----------- ----------- ----------- ----------- ----------- mece traídos y llevados por la levedad del oleaje juncos y totoras de tu playa, ----------- ----------- ----------- ----------- ----------- crecen. Un pez pasa besándote los muslos. Se estremece mi animal, ¿y qué es la caricia si no la culminación de la bestialidad enmendada? La estaca se ha roto. Se ha roto la estaca. Ahora estamos por fin a merced ----------- ----------- ----------- ----------- de nuestros vértigos. BALIDOS. Conducir un rebaño al desierto y buscar con sus lamentos la piedad de los dioses de la lluvia. Y la lluvia que nada la detenga a la lluvia, cualquier rebaño, digo, sirve cualquier hato, que no es por motivo de sed que se invoca el sacrificio tampoco la sequía de plantío alguno, que son nuestras fauces y las fieras que en ella pugnan latigándose resecas tras los besos. Arrear un rebaño al desierto y traer de vuelta el sano vaho de la concupiscere. Conducir una manada al desierto y regresar con el cayado en alto y el benéfico temporal ----------- ---- ----------- de la luxuria y el exceso. LA RUIN MÁSCARA QUE TODO ENMASCARA. De partida confundía el amor a Dios con el de los hombres. Pedía perdón por amar mas, amaba sin él. Invocaba a Dios en sus orgasmos para, en gesto de buena educación, agradecer después. De su boca salían palabras incapaces de ganarse lo que se ha dado en llamar La Vida. Estas palabras recogían apenas los mezquinos mendrugos de una caridad venida a menos. Pronto se supo que detrás de su amor (su mentado amor), no estaba sino la ruin máscara del avaro, pura estratagema de agiotista: ----------- Amor Propio e Interés. ----------- Oro y Desdén.   NO SE SALUDA SIEMPRE PARA DESEAR BUEN AÑO EN SUS VÍSPERAS. También hay avisos de neón bullicio de fiesta y francachela, teléfono anónimo que nos despierta entre hipos, eructos y otros accidentes de la respiración. Pero el que se salta la noche del año viejo quiere abrazar durmiendo los sueños que no fueron. Entre un sueño y el otro ¿dónde está la diferencia? ¡No-me-vaya-a-decir-que-la-realidad! Lejos de ese sueño, otro sueño: una mujer esperanzada mueve los muslos, marca el compás mientras observa la danza de los demás. Coqueta, busca un poco de amor para comenzar la sesentena a los sones de un ritmo que su cuerpo y sus gestos desconocen. Pero sabe de la necesidad de creer en la mentira del divertimento: - "la vida es una fiesta, la vida es una fiesta", se dice - "Entrégate a la contentura", repite en sordina para sí. Así y todo, la única que allí no miente es la calavera, la misma que sostiene los gestos de su rostro acuarelado por una estética de los años cincuenta. Pero vamos: ¡una cara pintada no tiene estética, como la necesidad no tiene rostro! ¿Necesidad? Pero no de pavo de año nuevo si no de amor, que sí tiene una fecha importante: ----------- ----------- ----------- la de su final. Ya casi al borde de las doce y los abrazos (calzones amarillos, maletas, las bíblicas lentejas y otros ritos) entre campanadas y ulular de sirenas pronto se verá ----------- ----------- ya se sabrá la única y provisoria verdad para el año que se anuncia ----------- ----------- si seremos ----------- ----------- el payaso ----------- - - ------ -- que da ---------------- -- o el que recibe ---------------- --- las bofetadas. EL ERROR ES UN HUESO DURO. Yertos sobre la albura de la crea, rusa la ruleta del azar, pastaban impasibles los trenes detrás de nuestras nucas. En tránsito inmóvil buscando dentro la vulnerable unidad del ensamble, el tiempo que perdimos o ganamos en esta ruleta, la rusa ruleta del azar. Rusa, eslava o eslovaca, este azar sin su ruleta, yertos sobre la albura de la crea, echados, sin cubilete, sin más. ¡No se nos vaya a acabar el tiempo! ¡No se nos vaya a acabar el tiempo! Bobería de amantes que envejecen olvidados del oficio. Olvidados del todo. Que el tiempo es convención, sonido, pero más que ello, ritmo, coreografías. Mas, impasibles, los trenes esperaban no sé qué, detrás de nuestras nucas. ¡Animales para la equivocación! ¿Por qué vivir con dieta de miedo? Y aun cuando el error es un hueso duro como hostia de condenado: ¡hartémonos del error! Entonces tú viajabas hacia la blancura de los ojos y yo era un desconocido de mí. Los trenes, hartos de pienso, habían iniciado la partida con la misma discreción y sobriedad ya de todos ustedes conocidas. Dados sobre la albura de la crea, arrojados sin cubilete, lo demás habría sido continuar engordando la papada.

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