SERGIO CAMACHO

PUERTAS CAPITALES

El hombre se sabe de pie o con la frente en la espalda.

En un litigio de escombros empezó a caminar por sobre nubes y brisas y ventanas de marfil
muerto, cargando con cuartos dormidos.

Dos minutos antes de la muerte del ú santo.

"El verbo se hizo carne".

Con elocuencia dogmática narraba la ascendencia de las rocas, mientras que de un monte
emanaba neblina; la claridad
hizo
pasado.

Desnuda de frío dentro de un pomo llegué a casa.

En la terraza el sol dejaba paso para la huida de un reo, aquí adentro se presiente un eterno
sabor azul.

Por la tarde recogí algunas caras de la calle y jugué a predecir amaneceres, siempre de
espaldas al cuarto principal.

En la cena las moscas dominaban el rostro de mamá fue cuando me decidí a llamar al
cementerio.

Salí de casa.

Parece que la gente de este parque no existe, sólo esa estatua que les arroja comida y ata sus
pies a un espiral que converge en el centro de la iglesia.

Levanté el inicio de una oración que al revés escudriña pilares y sobre todo los lame;
qué llevadero es morir con un reloj en la frente.

Los cuerpos nadan por la avenida;
se vuelven inertes al extraerlos de sus casas, imitan a un dios sobornado, como si la forma
de transgredir fuera sacar su piel y colgarla al sol.

He lanzado una roca al cielo como soltada en un pozo para medir su profundidad.

Un vagabundo sin partida duerme en animales que flotan ante mis manos, pues ser
perseguido es el anticipo de ser cazador de una divinidad superior.

Entumecidos los ojos de mirar al que amanece de negro por la tarde, con el filo en los
dedos he acariciado el rostro de una cruz.

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