MODERNISMO Y LA GENERACIÓN DEL CENTENARIO   Con el presente número dedicado al MODERNISMO Y LA GENERACIÓN DEL CENTENARIO, la revista Golpe de dados inicia una serie de homenajes y panoramas en torno a las distintas generaciones y movimientos que han trazado la historia de la poesía colombiana en el siglo XX. EL MODERNISMO se constituyó en el primer movimiento que irrumpió en las letras universales a partir de una expresión renovadora nacida en las entrañas de América con nombres como José Martí, Rubén Darío, Julian del Casal y José Santos Chocano entre otros y que se reveló en Colombia con la llegada de José Asunción Silva al parnaso nacional y a través de otras voces, que desde su acento original, reflejaron las distintas expresiones que se presentaban en el continente como Porfirio Barba Jacob, y Guillermo Valencia cuyo libro cardinal RITOS cumple cien años de aparición. LA GENERACIÓN DEL CENTENARIO por su parte, surgió encallada entre finales del siglo XIX y comienzos del XX, como un apéndice del Modernismo nacional, denominándose así porque sus representantes comenzaron a publicar sus poemas de forma paralela a la celebración del primer centenario de la independencia. La presente antología fue realizada por Mario Rivero y Federico Díaz-Granados.   MODERNISMO Y LA GENERACIÓN DEL CENTENARIO NOCTURNO Una noche, una noche toda llena de murmullos, de perfumes y de músicas de alas; una noche en que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas, a mi lado lentamente, contra mí ceñida toda, muda y pálida como si un presentimiento de amarguras infinitas hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara, por la senda que atraviesa la llanura florecida caminabas, y la luna llena por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca, y tu sombra fina y lánguida, y mi sombra por los rayos de la luna proyectadas, sobre las arenas tristes de la senda se juntaban, y eran una, y eran una, y eran una sola sombra larga, y eran una sola sombra larga, y eran una sola sombra larga... Esta noche solo, el alma llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte, separado de ti misma por el tiempo, por la tumba y la distancia, por el infinito negro donde nuestra voz no alcanza, mudo y solo por la senda caminaba... Y se oían los ladridos de los perros a la luna, a la luna pálida y el chirrido de las ranas... Sentí frío. Era el frío que tenían en tu alcoba tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas, entre las blancuras níveas de las mortuorias sábanas; era el frío del sepulcro, era el hielo de la muerte, era el frío de la nada. Y mi sombra por los rayos de la luna proyectada, iba sola, iba sola, iba sola, por la estepa solitaria; y tu sombra esbelta y ágil, fina y lánguida, como en esa noche tibia de la muerta primavera, como en esa noche llena de murmullos, de perfumes y de músicas de alas, se acercó y marchó con ella, se acercó y marchó con ella, se acercó y marchó con ella... ¡Oh, las sombras enlazadas! ¡Oh, las sombras de los cuerpos que se juntan con las sombras de las almas! ¡Oh, las sombras que se buscan en las noches de tristezas y de lágrimas. ARS El verso es vaso santo; poned en él tan solo un pensamiento puro, en cuyo fondo bullan hirvientes las imágenes como burbujas de oro de un viejo vino oscuro. Allí verted las flores que en la continua lucha ajó del mundo el frío, recuerdos silenciosos de tiempos que no vuelven, y nardos empapados en gotas de rocío. Para que la existencia mísera se embalsame como de esencia ignota, quemándose en el fuego del alma enternecida de aquel supremo bálsamo, ¡basta una gota! JOSE ASUNCION SILVA (1865-1896) CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA El hombre es cosa vana, variable y ondeante . Montaigne Hay días que somos tan móviles, tan móviles, como las leves briznas al viento y al azar... Tal vez bajo otro cielo la dicha nos sonría... La vida es clara, undívaga y abierta como el mar. Y hay días que somos tan fértiles, tan fértiles como en abril el campo, que tiembla de pasión: bajo en influjo próvido de espirituales lluvias, el alma está brotando florestas de ilusión. Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos, como la entraña oscura de oscuro pedernal: la noche nos sorprende con sus profusas lámparas, en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal. Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos.. -niñez en el crepúsculo, laguna de zafir- un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza, y hasta las propias penas nos hacen sonreír... Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos, que nos depara en vano su carne la mujer: tras de ceñir un talle y acariciar un seno, la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer. Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres, como en las noches lúgubres el llanto del pinar: el alma gime entonces bajo el dolor del mundo, y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar. Mas hay también, oh Tierra, un día... un día... un día... en que levamos anclas para jamás volver... Un día en que discurren vientos ineluctables... Un día en que ya nadie nos puede retener! PORFIRIO BARBA JACOB (1883-1942)   HAY UN INSTANTE Hay un instante del crepúsculo en que las cosas brillan más, fugaz momento palpitante de una morosa intensidad Se aterciopelan los ramajes, pulen las torres su perfil, burila un ave su silueta sobre el plafondo de zafir. Muda la tarde, se concentra para el olvido de la luz, y la penetra un don suave de melancólica quietud, como si el orbe recogiese todo su bien y su beldad toda su fe, toda su gracia contra la sombra que vendrá... Mi ser florece en esa hora de misterioso florecer; llevo un crepúsculo en el alma, de ensoñadora placidez; en él revientan los renuevos de la ilusión primaveral, y en él me embriago con aromas de algún jardín que hay ¡más allá! GUILLERMO VALENCIA (1873-1943) CENTENARISTAS NATURA HERMANA Se que está todo en mi: el cielo, el ave, la infinita penumbra donde reza sus pesares el monte y la maleza dice el sollozo de su pena ingrave. El dulce espíritu del agua sabe que es hermano del mío su limpieza copia la infinitud de mi tristeza, y su quejumbre entre mi pecho cabe. Pues todo tiene vida y tiene un culto que es el mío; y existe un lazo oculto que a los seres me liga a sus antojos. Tristes están las cosas si estoy triste; si lloro por todo lo que existe, lloran todas las vidas en mis ojos! LUIS ALZATE NOREÑA (1889-1939) REPULSA Vivir... sentir la vida tan hondo, que haga daño. Vivir sin que la angustia se vuelque a lo exterior. Y en esta farsa bufa, tan torpe y de rebaño, tener que batir palmas a tanto mal actor. Sentirse al pragmatismo del medio ambiente, extraño. Saber que es del imbécil el triunfo y el honor, y hallar hasta entre amigos el sobrecejo huraño de alguno, que recata la faca del traidor. Tender a quien con náuseas en lo interior se mira la mano, sin que advierta la repulsión que inspira con el gracejo idiota a estrépito reír. Falsear, mentir...airarse, sin ceño en el semblante y ser, con tanto espíritu, como cualquier farsante... Ah, hipócrita... La vida... Cuánto asco de vivir. LUIS A URELIO VERGARA (1896-1942) Siguiente

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