<-- volver índice LA VISIÓN COMUNICABLE. por Rosamel del Valle CÁNTICO DE LA VISITACIÓN Un día podrás ver que el invierno es un ojo frío. Se sabe por los granos que forma el viento Sobre la hierba distraída. La idea de un viaje Es ese tambor sordo de las hojas. "El agua Es más filuda este año. Naturalmente, los huesos Necesitarán otro médico." Y otro sol me hablaba Cuando empecé a andar por ese jardín inolvidable. No debo dudar, sino creer. ¿Basta decirlo? Un día podré contar los eslabones del tiempo y uno A uno formarán esta imagen del ojo frío. No, no quiero contar con el tatuaje del cuerpo. El verano formó el fuego y el invierno la ceniza En un día sin fin. Ahora pienso en la tranquilidad De mi muerte ya que yo también formé mi muerte. Una nube inflada de pronto y el grito de una lámpara En mí, en ti y en una sala especial para viajeros. ¿Recuerdas el color de un mar invisible? Con esa idea estarás a mi lado en la hora De la gloriosa disolución. Sentada ahí Como al borde de un precipicio, con los ojos Fijos en mí a través de la tierra. Ninguna duda Te impedirá verme en mi sombría desnudez. Y yo sabré hacer el ruido justo, el signo Revelador de que estás exactamente junto a mí. Ya ves, mi breve resurrección. Un minuto de un siglo Abierto de par en par entre tus ojos y mi cuerpo. Un río lejano deslizándose en puntillas, Un golpe de llave en la puerta profunda. Y tu sol risueño paso a paso por las hojas secas En conversación con el aroma irresistible. Quizás busques el signo del hueco misterioso Dejado por la desintegración. Quizás te turbe Saber que todo sigue donde mismo. No te baste Creer ni dudar. Si puedes, recuérdalo, Tu mirada será ahí el día de la creación Con los pájaros en profunda invención de la música. Y como tuya será mi muerte, tuya será la mano Creadora de la nueva noche para que no haga ruido El tren que te cruce la boca al descubrirme. Si quieres saber, escucha lo que te diga la tierra. Ahí seré el profeta de palabras arrugadas. El misterio Que nos unió seguirá con nosotros en esa sala de espera. "Todo tiene un sonido de arpa. Con algunas notas Se teje la putrefacción. Con algunas miradas Sobreviven los huesos. No hay nada que temer. Se viaja Como una nube al atardecer." Oh pero yo pienso En el sonido de arpa de tus ojos fijos. En la leve Inclinación del mundo inanimado hacia lo inanimado. En el resplandor en camino a través de absortos terrones, En el cielo en descenso a semejanza del nacimiento de las lilas Y sobre todo en tu ser en la muerte sin la muerte todavía. Unos ojos fijos, fijos. Un taladro radiante Perforando el abismo que entonces me aparte de la vida. La última visión en visita antes de la definitiva sequedad, Antes que la casa del cuerpo pierda los pilares. Antes Que se deshaga en ti tu mar y en mí la resurrección. Sé que hay un viento de ojos grises alrededor de los muertos. Tú podrás oírlo pasar por el jardín en viaje Y quizás confundas ese ruido con una visión entre tú y yo. Así sea. Pero no habrá necesidad de que preguntes. Nadie intervendrá en el hilo de sol con que mires. En esa sala de espera. Y seguido de cebras y leones Vendrá un dios a interrumpirte. "¿Por qué Interrogar al hueco si el viajero está en el Paraíso? Se asciende por la misma cuerda del descenso. No sólo Carne envuelve a esa visión que llaman cuerpo. Así Por mí conversarás con quien te está escuchando." Hay mundos creados para no ser vistos y palabras Para no ser oídas. Ni el trueno sabrá ese día Que habrá un silencio ardiente entre tu sol y mi noche. No voces seguidas de cebras y leones Ni abejas cargadas de sueño, ni un tercer viento Cambiando el mar delante de nosotros. Sólo tus ojos Fijos en mi sed y en mi júbilo como grillo entre cañas. ¿Habrá otro tiempo más vasto para recordar? ¿Para recordar qué, entre tantos sonidos? ¿Y si esa fuera La mejor hora y si ese fuera el único modo de sentirse Danzar entre visiones todavía? Lo sabremos. Tu mirada Decidirá. No olvides mi colección de signos. Quiero Sellada tu boca. Soy el rey con fastidiosa corona En tu sala de espera y en mi sala de figuras de cera. Recuerda si quieres saber. Me verás colgado en el árbol Con los pies sobre el mar. Y tu idea era Ser una ola solitaria bajo mi garganta. Lo eres. Mi lengua es una barca solitaria entre los dientes. Y cuando tu padre baje a buscarte al fondo del mar Se convertirá en estatua. Los trágicos recuerdos. Los espejos trágicos pegados a los muros. ¿Recuerdas? Quien recuerda está podrido. Tú eres el sol Y yo me alejo por el hilo solitario de tus ojos. Antiguamente se hablaba del ruiseñor. Tal vez oigas Al ruiseñor del Paraíso con su noche a mis espaldas. El viejo encantador de serpientes no pondrá más celo En hacerme comprender su fábula. Pero habrá un órgano. Una Sonata en Muerte Menor, Nº 1, opus 1, dedicada tal vez "A la putrefacción de un hombre", sin que el nombre Sea cambiado por circunstancias fortuitas. Podrás oírla En ese instante en que el mundo se haya detenido Al golpe de la vara fabulosa de Josué. Somos La fábula sin fin. "Y verás crecer la hierba junto a ti." Sentada ahí, a la manera del verdugo junto a la horca. Con un sol rojizo en persecución de pájaros sin alas. Ya no hay tranvías en la ciudad, hay corceles mecánicos Que tampoco sirven para nada. Las enfermedades continúan Y los sabios sonríen en su jardín de hongos atómicos. El joven banquero va al hipódromo el día que no hay bolsa, Precisamente cuando las acciones bajan y se cotizan Al precio de un creyente cualquiera. Las insatisfacciones Corrosivas. Hoy se cambia de sexo con tanta facilidad. Tal vez como se sigue el llamado de la estrella del demiurgo No más mentiroso que un conejo. "El sol sale para todos", Dice el gusano, mientras se prepara para el banquete. Un sol rojizo en cada corazón humano en vez del sol Musical de las fieras del África. Con el libro de las visiones sobre las rodillas. El mundo sigue, pero tu mirada es un mundo nuevo. En tal trance todo será posible y me dejarás hablar. Los muertos dicen la verdad porque tienen clavos en la lengua. ¿Recuerdas esa flor con tres clavos y una corona? Habré Olvidado su nombre. Lo habré olvidado, estoy seguro. Mi madre acostumbraba regarla con lágrimas. Veía Lo que ven las madres del segundo Fausto. Y yo vi A Mefistófeles en el vino del tonel ardiente. Y amé El amor fáustico. Puedes suponerlo, los pecados Surgen demasiado tarde y tardía es la abolución Porque tarda el dios en hacerse presente. "Pero No tardarás en deshacerte." Mi amigo era un fabricante de alas. Lo sabes, todo se fabrica. Menos la muerte, aunque El demiurgo sea un especialista en tatuajes. Aunque Crea en la obscura sinfonía de la resurrección. ¿Y si tu mirada se corta de pronto y me deja caer? Es dificil fabricarse la fe y la tranquilidad. Espero Que esa estrella fija dure siquiera un minuto. ¿Será Mucha eternidad para mi cuerpo rescatado? Mi orgullo ¿qué mejor hora para el orgullo? Se esforzará por retener el contacto con tu cuerpo Como envejecí a la medianoche por reunir mis visiones. Y qué altos estarán los pinos para servir de testigos Del drama indescriptible. Como sé que las hormigas Se deslizarán más pegadas que nunca a la tierra. La estatua serás, la Gorgona serás y la rosa Abierta hacia mi noche enmarañada. ¿Qué dios pudo Imaginar alguna vez este diálogo entre el carbón y el rocío? No, ni cuando se dispuso a echar a andar la fogata Todavía inanimada de sus gigantes siete días. Mas esa celeste tranquilidad tendrá su látigo: Ciertamente, sabré que me estás mirando desde lo alto De la tierra y más preocupada de mí que de tu próxima muerte. ¿Sabrás que el mensaje habrá llegado a su destino? ¿Sabrás que el trabajo de la disolución se habrá detenido? ¿Podré tocar el hilo que me estará uniendo a tus ojos Y bastará ese temblor de cuerda de arpa para que todo sea Como mi carne ciega lo ordene desde su reino? En todo caso, adiós dirá mi ruido y adiós repetirás, Visión sentada junto a mí y con el fin del mundo sobre las rodillas. De La Visión Comunicable SIGUIENTE

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